а потом сидишь до глубокой ночи, слушаешь идиотскую музыку,

которая больно режет по памяти, не высыпаешься на утро

и начинаешь круг ада с самого начала.

тратишь ненужное время в автобусе, смотря в одну точку выглядишь каким-то забитым,

ощущая на себе тяжесть взглядов.

думаешь, что не сможешь более нести на своих плечах все это,

отпускаешь эту рвущуюся на волю слабость,

идеально играешь свою роль страдателя,

вот только ничего не меняется.

со-вер-шен-но.

лишь изо дня в день идеально играешь свою роль,

ощущаешь на себе тяжесть взглядов, читаешь немые упреки.

иногда, что-нибудь действует отрезвляюще,

на ум даже приходит утешительный план по стиранию памяти.

но, вот только, потом возвращаешься к самому началу,

возвращаешься через день, через неделю, через час, через год,

возвращаешься с пониманием, что так и останешься на старте,

вместе с этими воспоминаниями,

вместе с беспомощными всхлипами.

остается лишь заставлять себя не думать,

думать = сдохнуть.